jueves, 4 de febrero de 2010

Patético



¿No han sentido alguna vez cómo el vacío los succiona?, no me creo dueño de dicho sentimiento. Hay algo en mi que me hace repelerme, una repugnancia profunda; ver el panorama actual, mi situación de estancamiento y en el peor de los casos la fluidez de los demás. Muerte. Tantas formas de morir y ninguna posible, ninguna que nos haga estallar, simplemente dejar de existir. Música. El remedio que contiene la ira auto-infligida; ¿y qué haremos cuando ya no podamos contenerla?, acaso tomaremos el cuchillo de cocina que de niños tomamos y lo colocaremos como lo hicimos entonces, temblando, el filo en el tórax y que con dolor, mas sin voluntad, presionamos... presionaremos   y volveremos a dejarlo caer, para acurrucarnos en la esquina más próxima, odiando el apeste cobarde que despedimos.

Todos se van, si no es que ya se fueron. Estoy seguro que me quedaré solo... y no es que le tema... pero, porqué no puedo largarme yo también, dejar este mundo de mierda en el mejor de los casos, perderme... Actualmente no encuentro un verdadero escape a la presión intelectual, la presión profesional, la individual, la social, la sentimental... ojala dejara de sentir... y cuando dejo de hacerlo, busco desesperado la forma de ...quisiera ser consolado, querido, amado. Es tan extraño, tan desconocido para mí. Algo no funciona, yo no funciono. 

Y hay algunas personas, que desearías con desesperación dejar de querer, y  dejar de recordar, o por lo menos de percibirlas, pero la persistente estúpida memoria siempre canturreando con ternura y desesperación... Deseo morir, desesperadamente... y unos brazos donde caer. "Yo quiero abordar", pero el tren hace tiempo se fue y cada vez que lo espero de nuevo, es siempre demasiado tarde. Apenas si logro idiotizarme, y cuando finalmente pasa, resulta que no es reciproco... y como podría, si amo como un niño, como un amigo, sin pasión. Entonces considero seriamente la opción de ser asexual. Nitidez.

Dinamita, fuegos artificiales, ve que veo, mira mi rostro extenso, cicatrizado y mordido, la furia con que ladramos debería alejarnuestrospasos. No sé la razón por la que grito, o por la que a veces lloro. Mutismo.
Mustio. Oooo viruela... quisiera ser insultado, significar, significar, significar... algo.

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